Escribir es una cosa rara, es un evento que suele acompañar las madrugadas descafeinadas, cuando el acoso laboral te deja en visto, cuando las luciérnagas nadan en los campos floridos.
Escribir es una plaga, te persigue el agobio de no tener suficientes letras para compartir, de no tener suficientes experiencias para dirimir, o simplemente no contar con los pasos que se requieren para hacer por lo menos un texto decente.
Escribir es un alivio, que se lleva entre los dientes las mejores partes de mi persona, que se atreve a horadar mis heridas y muestra con saña los colgajos de mis penas, escribir se convierte, entonces, en la sustancia cicatrizante que escoce mi alma, que se adentra en ella y se sorprende de la oscuridad que reina, escribir es, esa pequeña luz que atisba las tumbas de mis noches grises.
Escribir es una pena, te da vergüenza decir que lo haces, en medio de tus conversaciones cotidianas, cuando discurren las voces de los otros, escribir parece una maldición al que persigue una pobreza extrema, no es raro saber que de escribir poco se vive, es más se muere, un poco, quizá como una respuesta a la pregunta insondable de la vida, ¿para que vivo?
Escribir es un delito, que se paga con la vida, de donde sale la bala que lleva mi nombre escrito, tatuado su casquete de cobre con mis iniciales, con la trayectoria marcada por campos atómicos certeros, el recorrido del proyectil se traza desde la concepción misma de mi existencia, la vida es un camino recorrido.
Escribir es un delirio, que se plasma en las historias vociferantes e iracundas que se mecen en mi cabeza, en las parsimonias del sonido del tecleo, en las rimas de la calle cuando los automotores suenan presurosos, uno tras otro, con la sonrisa de gato que los elige, el maullido de una moto italika que se estaciona frente a mi casa, con la entrega de polvos mágicos que me engullen, los delirios son la causa y no el efecto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Privado, no comentes de mas...