La desafiante verdad

El recuerdo desnudo que se mece en las alcobas, la mañana inconforme con el despeje de la noche, los jugos sinuosos que aromatizan las almohadas, el vaiven del aire, que desde hace algunos ayeres queremos tapar, la coladera por donde pensamos se abre una ventana.
En que parte del ilusiorio estamos parados, en que zona reconfortante estamos acostados, el mullido sillon, el apartado postal donde vivimos, el hueco de donde nunca salimos.
Juntaría sus manos con las mías, lo haría si solo supiera como volver.